El acto contó con la presencia de D. Jaime Vicente, director general de Patrimonio Cultural del Gobierno de Aragón, representantes comarcales y municipales del Parque Cultural del Río Martín, así como de la Universidad y Diputación Provincial. 
Las moscas
han encontrado la piedra filosofal
en la sala de suicidios
hirviendo cabezas
en la oscuridad de las iglesias.
Los niños se han vuelto
caníbales
y han prestado sus dientes
a la muerte.
Sólo quedamos nosotros
encontrándonos físicamente
con nuestro espíritu.
Tu enfermedad
me exhuma de mi retiro
como las cenizas flirtean
con el viento.
Las golondrinas
pliegan las alas
y buscan su estallido
contra el asfalto.
Cabezas decapitadas
sobre las nubes
arrastrando cestos de fantasmas
en un latido joven.
Repasa tus dientes
mi recalentada lengua
con ánimo exiguo
el vacío es un golpe.
El agua ramificada pierde su fuerza.
Polvo de arena
se levanta en mi desierto,
oscureciendo
el horizonte de mi memoria.
Y me arranco los brazos
para haceros daño,
y me extirpo el sentido del humor
en un quirófano.
Una forma artística de odiar.
Las flores grises,
tu mundo dormido,
nuestras huellas borradas.
Un sonajero de muerte
que anuncia mis melodías,
los ecuadores violados
de mi existencia.
Hoy llueven abejas muertas,
quiebran sus minas de oro,
la primavera nos huye
en abril apostatado.
Las moscas se extinguen.
Pequeños féretros de foca
oscurecen la nieve,
entregadas,
dormidas.
Encuentro las preguntas
evocadoras,
como niñas pequeñas
que descubren su silencio.
Tú, cocodrilo sin alma
que llorando
masticas mi carne vencida,
hoy tras la noche he olido tu rostro,
ácido aroma de muerte, color unánime,
esencia sin pigmento.
Perro que huye escupiendo sus dientes,
la vida es sólo un obstáculo.
Me decepciona la muerte
como una fiesta sorpresa ...
... y busco una vela
para calentar el océano.
El río me deja siempre en la orilla.
Los caballos se hunden
en los pantanos,
sus gritos ahogan
nuestro vacío.
... y todavía me acuerdo de ti.
La amapola no practica el sexoCiudades vegetales
en miniatura
disfrazadas de árbol
de Navidad.
Tras los espejos
robando imágenes,
charcos de alquitrán
escupiendo manos.
Relojes biológicos
sonando por todas partes.
Harto de la afición del aire
por las cuchillas de afeitar,
criados en tierra de mareas.
Intento calcular
el momento en que todo
se vino abajo,
pero el artista
recibe el soplo del genio
solamente una vez.
Quizás sólo añore
el invierno
en un silencio
peor que las violaciones.
Yo veo un túnel
de telarañas blancas
donde las hojas
huyen de su casa.
No tenemos camino,
nuestra casa
se llama suicidio.
Vivo en la cara “B”
donde la pasión se funde
en el mundo sin tiempo.
En una ciudad, que te ruge hasta los huesos.
Junto al manantial "Los Baños"Cada cueva esconde un monstruo
que viene a remover el poso de la infancia.
Y vuelve la bruja a asomar su hocico
o un vendaval de buitres
sobrevolando en círculos la memoria.
¿Recuerdas el miedo primero
de lo oscuro al fondo de la grieta?
La valentía joven de los púberes.
La inocencia osada del principio.
Aún dormirán ladrones en el garaje.
Se prenderá a media noche
una luz imaginaria.
O acechará ese buitre que espiaba
desde su cueva aquellas horas tan muertas
soñando en la ventana.
Nací en Barcelona en 1971, aunque en la actualidad resido en Monistrol de Montserrat. Me encanta viajar, y mi trabajo se desarrolla como técnico de sistemas y de hardware en la fundación privada Institut Català de Farmacologia en Barcelona.En esa víscera referencial
hay paisajes que quieren
ser mirados,
achuchones que desean
pequeñas larvas,
como un matrimonio de yonquis.
Las ardillas arden
como velas turbadas que quisieren
ser fantasmas,
se desmoronan
nuestros bosques nocturnos,
y se tornan mares de pequeñas luces
y elefantes de lodo.
El sol resbala
sobre el lomo traslúcido
de la jeringuilla de mi padre,
arrancado de su masa
me ahogo en la existencia.
He leído los árboles
descompuestos como toros de barro,
pulverizados como rapadura de babosa
planta paralítica o piedra en coma.
Los manantiales son cigarrillos
hambrientos
que vomitan el vigor
antes de fundir su estirpe
en océanos de tiniebla.
Arroyos de herrumbre,
montañas de vileza,
dóciles prados
donde maduran las máquinas,
y donde tú y yo
nos escondemos de las mutilaciones.
Este arrastre lánguido
despojado del Verbo,
esta exhalación insomne,
tripas de seda
en el desolladero de nuestros frutos.
Las plantaciones del escaparate
dormidas en la bóveda eclipsada
son el único sustento que nos persiste.
Los truenos son mangostas muertas.
herrero y ser conducido al infierno por la mala vida que había llevado, el diablo le negó la entrada. A fin de que se alumbrase a través del oscuro camino que llevaba a la salida, el diablo le proporcionó una brasa sacada directamente del averno, que Jack colocó en el interior de un nabo hueco que encontró en el suelo, construyéndose así un improvisado farolillo.
En cantidad de ocasiones nos vienen a la mente cosas que podríamos hacer en un determinado momento de nuestra existencia, pensamos en como estructuraríamos esas ideas y lo vemos tan claro que incluso cuando vuelves de tus pensamientos te piensas, que eso en lo que estabas divagando, se ha hecho realidad, pero en unos segundos te das cuenta de que acabas de levantarte de la cama y que tienes que ir a trabajar, o en el mejor de los casos, a comprar el pan, que siempre es más agradable que lo primero.
Del 6 al 11 de Octubre, la comarca Andorra-Sierra de Arcos organizó unas jornadas sobre prehistoria en el Centro de Arte Rupestre de Ariño. 
NO EN ESTA TIERRA
Los unicornios no existen. Te lo he dicho tantas veces, cariño, pero tú insistes en contar historias de magia y paisajes azules. Te sorprendo en las noches, murmurando al aire esos sueños tan tuyos, tan imposibles… Y siento ser el ancla que retiene en el puerto todos tus barcos.
Los unicornios no existen. Esta tierra no cría animales de luz. Sólo verás atravesando el suelo, la sombra de pájaros de mal agüero que adivinan la hora de la carroña.
Lo siento cariño. No en esta tierra. Aquí hay palabras que huyen de los labios. Y los sueños de los hombres se arrojan cabizbajos a las vías, sabiendo que partió el último tren hacia la frontera.
